República Lux

Hace un par de días, viajando en el transporte público, decidí adelantar lecturas atrasadas durante los 40 minutos diarios de travesía urbana, que usualmente malgastaba en mirar piernas y sus postrimerías. A plena lectura del buen Algirdas Julien no pude dejar de notar (la baba sobre mi libro lo atestigua) que un vecino navegante estaba acompañando mi lectura. Sin poner en juicio su capacidad (seguramente más alta que la mía), incliné disimuladamente el libro en dirección suya, invitándolo de manera sutil a la lectura y con la esperanza de que en algún momento me dijera lo que yo ya sospechaba sobre Algirdas: "Este güey es un pendejo".

No lo dijo. Pero en su atento mutismo dejó entrever un vivo interés en las ecuaciones y cuadrados de aquel libro que he terminado por admirar. Me quedé tramando un performance, que quizás nunca lleve a cabo: escribir unas breves líneas y pegarlas en un libro: "¿Qué me estás viendo?"; más de alguno habría de sorprenderse y/o golpearme, en fin.
¿Qué sucedió con aquel hombre cuando me bajé del camión? No sé, espero que haya encontrado otro vecino con quien seguir leyendo. Me tuvo bastante intrigado, para ser franco. Cada vez que cambiaba de página (yo), su cabeza repetía el ondular de las hojas; creo que eso debería ser la poesía en movimiento.
Esto, fuera de los alarmados brutos de clase ilustrada, no parece afectar a nadie. Al fin y al cabo, ¿de qué sirve recordar el nombre del caballo o la espada del Cid Campeador o el origen del nombre (completamente mexicano) Masiosare o que Sócrates era un vagabundo y pasó a la historia por eso o los nombres de todas las mujeres de Enrique VIII? No de mucho, al parecer.
Otra anécdota: fui a comer a un restaurante la semana pasada. Lo primero que no pudimos dejar de notar al entrar fue una hoja con la leyenda: "Por favor pase a la caja a ordenar antes de sentarse". Tras seguir estas sencillas instrucciones, nos depositamos sobre las sillas a esperar la comida. Minutos más tarde, una elegantísima señora con sus tres sorgatones mantenidos (clase ilustrada típica del Rancho Grande de Guadalajara) empieza a quejarse del pésimo servicio; obviamente los meseros jamás llegaron a su mesa. Decide hacer el esfuerzo sobrehumano de levantarse de la mesa y cometer el deshonroso acto de pedir su comida junto a la chusma en la fila frente a la caja. Indignada, regresa a la mesa y empieza a aleccionar a los futuros presidentes de México (o, por lo menos, de Rancho Grande) así: "Cómo es posible que ni siquiera haya un letrero para avisar".

Yo no sé porqué leer. No pretendo convencer a nadie, pero algo deben de tener esos bultos de papel como para que se hayan prohibido en distintos momentos, en distintos lugares. Morbo, aventura, curiosidad en un viaje de microbús, ocio, no importa. Lo que sí sé, es que, en gran medida, los que leemos somos culpables del monopolio de lo bueno, lo malo, lo feo, lo bonito, lo artístico, lo no tanto, lo estúpido, lo inteligente, lo aceptable, lo ético, lo moral, blablablá.
Si a alguien le llegaran a interesar estadísticas sobre la lectura en México (reporte ya viejo), Gabriel Zaid tiene un cúmulo de datos por acá.

Imágenes Vía Zonalibre y La piedra de Sísifo

El hecho de vivir es superior infinitamente a cualquier fracaso, pues en ese fracaso sólo termina una posibilidad, en tanto que la vida es la aceptación permanente de posibilidades infinitas.

- del Manifiesto Nadaísta

Algunas imágenes de las aquí presentadas son verdaderos poemas visuales. Ya antes Publio, creo, había mencionado este fantástico sitio ffffound, donde se pueden hallar verdaderos joyas del diseño gráfico. Imágenes creadas a partir de la letra. Ya había augurado José Ángel Valente en las Tres lecciones de tinieblas:

Véase acá para más delicias visuales.

Vía Designflavor & Deviantart